ДДТ "Понимающее сердце"

Понимающее сердце по дорогам павшим бродит
Еле слышно, между нами, съеденными городами.
Что-то ищет и находит, что-то ищет и находит.
Разгребает то, что воет, языкастыми ветрами.
Понимающее сердце носит хлеб в худых карманах,
По заснеженному полю ищет пепел дорогого.
Понимающее сердце, я погиб в далёких странах.
Подари мне кружку неба, нитку облака родного.
Понимающее сердце, я забыл дорогу к морю,
Только падать и бороться научился в совершенстве.
Я устал ходить по краю, умирать в пустом блаженстве.
На холодных свалках улиц я тебя собой открою.
Понимающее сердце нам всегда помочь готово.
И взорвётся, и воскреснет, если им хоть кто-то дышит.
У разбитого корыта, у смертельного больного
Уверяет тех, кто видит, утешает тех, кто слышит.
Понимающее сердце укрепляет тех, кто любит,
Тех, кто верит, очень скоро позовёт с собой в дорогу.
Понимающее сердце и простит нас, и рассудит,
И, распятое на Мойке, отогреет понемногу.

послушать

@темы: музыка, тексты песен

---

речной запах способен свети с ума. в положительном смысле.
не знаю, как у него получается делать это с неизменным успехом, но он всегда напоминает о том, что вот она - жизнь. вдыхай, пропускай сквозь лёгкие, чувствуй телесными клеточками... всё в этом мире рано или поздно надоедает, становится привычным. а запах реки от раза к разу продолжает будоражить сознание. это потому, что таким живым он бывает только летом.

но мне никогда не забыть той февральской картины. земля, вода и небо сливались в единый белоснежный холст, на котором не хотелось рисовать ничего, кроме раненых чёрных птиц, кроме их алой крови... отвратительная картина. хотя белизна и неподвижность того пейзажа стоили того, чтобы восхититься и проникнуться ими. но это ледяное спокойствие не приводило в порядок суматоху мыслей, а только замораживало внешнее время. внутренние часы продолжали тикать подобно заложенной бомбе... но к чёрту всё это.

хорошая всё-таки строка "лето - это маленькая жизнь". в эту пору желание радоваться жизни действительно побеждает всю ту шелуху, которой обрастает моё существование в другие времена года.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Call me Fy, это для Вас) в качестве компенсации за ту так и не написанную зарисовку. простите, что так получилось.


ну же, не бойся, прикоснись ледяными и бледными, как горстка снега, пальцами к серебряной ручке этой вставшей на пути двери. тысячелетиями она стоит здесь, не пропуская сквозь себя никого, и всякому страннику, будь то искушённый путешественник или просто заплутавший малый, приходится поворачивать назад и выбирать иное направление. все они забывают о повстречавшемся им странном препятствии, найдя для себя более увлекательное приключение, коими кишат пути-дороги этого города.

но ты не должен думать обо всём этом. твоя задача - это всего лишь одно-единственное прикосновение. пальцы холодны и нерешительны. потемневшее от времени серебро невзрачно и словно оскалено острыми клыками хищного зверя. но это лишь внешняя оболочка. хотя кто знает, быть может, внутри тоже не таится ничего стоящего хотя бы взгляда, хотя бы слова, хотя бы шага... но прикосновение. одно лёгкое, леденящее и вместе с тем прожигающее даже самый хладнокровный металл прикосновение...
не всем ладонями дана такая удивительная сила. они могут принадлежать кому угодно. неразумному ребёнку в чепчике и ползунках или дряхлому старику с наполовину ослепшим взором. бизнес-леди с безукоризненным маникюром или матери-одиночке, с утра до вечера стирающей пелёнки. богемному юноше с томным взглядом или бродяге-подростку с повадками дикого волчонка.
и скорее всего, ни один из низ так и не узнает никогда о дарованной ему особенности. вокруг этих разных людей так много холода и боли. так много тепла и наслаждения. каждому, как известно, - своё. но именно чужое, чуждое, отчуждённое так далёко, так тщательно скрыто... и вместе с этим так несчастно без сверкающего льда и полыхающего огня, сосредоточенных в одних-единственных ладонях, в одном-единственном прикосновении.

так отбрось же всю свою нелепую нерешительность и дотронься... дотронься до этой вполне обычной дверной ручки цвета предгрозового неба, формы половинки луны. не надейся на то, что дверь откроется пред твоим ошеломлённым взглядом. просто напомни ей о том, как холод и жар распространяются по телу. проникают в каждую клеточку и, расщепляя атомы безразличия ко всему происходящему, превращают их в слёзы новорождённого младенца. в слёзы, похожие на микстуру, излечивающую ото всех, даже самых страшных и самых смертельных болезней...

---

неужели Фёдор Бандарчук такая размазня? хD
прочёл я, значит, книжонку, над которой он плакал. (об этом было сказано в каком-то газетном интервью, из которого я про книгу и узнал.)
в итоге не проронил ни слезинки да и вообще мало впечатлился.
хотя обычно склонен к пролитию слёз, да.
но сама по себе картинка, возникающая в мысленном взоре при чтении, красива, конечно же.
да и снятый по книге фильм наверняка тоже прекрасен.

---

никогда не любил Земфиру, "Агату Кристи" и "Машину времени".

первую потому, что тексты кажутся чепухой, более-менее удачно зарифмованной. да, на цитаты они хорошо расходятся, но в целом я не могу их воспринимать как нечто логически завершённое.

вторых за то, что тексты какие-то корявенькие, что ли. те песни, которые стали наиболее знамениты, мне нравится. в остальных ничего для себя не нахожу.

ну, и третьих не перевариваю за ханжескую Макаревичевскую философию. всё так правильно, так точно, что хочется выть от тоски. и, блин, всё (образы, художественные средства) предельно понятно. изюминки загадошности не хватает.

мнение своё никому не навязываю, просто вспомнил, что давно хотел выразить эту неприязнь словами.
в следующем выпуске, может, вякну что-нибудь о том, что люблю до потери и памяти, и пульса.

---

вот смотришь новости - и лишний раз убеждаешься, насколько в этом мире всё ебануто.
случилось, допустим, какое-нибудь происшествие. убийство, например. начинают искать преступника, рассказывают об этом в выпуске новостей. люди сидят перед телевизором и думаю: "ах, гад какой. убил человека и гуляет теперь на свободе. смерть таким!". а о том, что в поимке этого преступника, по большей части, нет смысла, думать как-то и не хочется... а почему нет смысла? потому что он уже убил, и того, кто стал его жертвой, не вернуть. но найти и осудить, лишив свободы, убийцу, конечно, обязательно надо, ибо он может продолжить свои грязные дела.
но всё равно, в голове порой не укладывается, насколько некоторые вещи несвоевременны, что ли. запоздалы. и ведь не изменишь этого - понятное дело. так что думать о таком тоже бессмысленно. всё бессмысленно, блядь. >_< особенно так кажется в минуты меланхолии. х_х

---

этот день наполнен звуками дождя, тяжёлыми каплями ударяющегося о карниз. я с упоением слушаю их здоровым ухом и тем, которое болело два дня подряд, но сейчас, однако, уже почти прошло.
и от слов, написанных несколько постов назад, я не отрекаюсь. потому что два дня боли, распространившейся по всей раскалывающейся голове, убедили меня в том, что я всё-таки счастливый человек. могу слушать музыку, шёпот дождя, пение ветра, шелест листвы, имею возможность разговаривать по телефону... ведь пока уху и голове было паршиво, я не мог делать этих замечательных вещей с тем, чтобы они доставляли непременно удовольствие.
как бы я жил, родись глухим? просто иначе. но то, что со слухом всё в порядке, - это ведь счастье, не правда ли? пусть это и воспринимается как нечто должное, но всё же есть люди, которым это счастье незнакомо. а оно между тем хранит в себе одно из тех таинств, которыми природа наделила человека. голос мира, биение его сердца... им всегда есть что сказать. в них всегда есть что услышать.

---

единственное, в чём я нуждаюсь, - это во спасении души.
в наполнении её светом, покинувшем меня и не желающим возвращаться.
без него жизнь - не жизнь.
без него даже смерть - не смерть.
...пустота...

...

---

Смурову стало любопытно. =Р

@темы: флешмоб

---

а по ночам мне хочется петь. и я, в общем-то, не запрещаю себе этого делать. просто закрываю дверь в комнату и подпеваю Юрию Шевчуку, думая о том, что спустя столько лет не перестал любить буквально каждое слово в его песнях.
а началось всё с сериала "Ледниковый период" и "Осенней" песни. я, помнится, ещё долго ходил по улицам и вглядывался в лица мужчин, надеясь хотя бы в одном отыскать то благородство, которое покорило меня в герое Абдулова... и вот ведь не нашёл ни черта похожего. ни черты похожей. конечно, ведь это же Абдулов... зато много чего другого интересного увидел. рассматривать лица очень занятно. да и благородство, разумеется, разное бывает, по-разному выраженное.
иногда мне так хочется снова вернуться в своё детство... услышать, увидеть всё это впервые, по-новой.

---

да неужто? оО

Герой нашего времени... Герой - «иронист». Герой – реалист. Герой – аналитик.

Ты говоришь, что не хочешь быть Никому никогда рабой. Я говорю, значит, будет рабом Тот, кто рядом с тобой… (с) Подходить к проблемам с разных точек зрения, смеяться, когда грустно и видеть философию в смехе, не бояться неожиданностей – главное оружие. Практичность, здоровая ирония и баланс между отсутствием эмоций и излишней эмоциональностью – талант.

Пройти тест

@темы: тесты

---

ни один живущий на земле человек не может являться поклонником боли (я имею ввиду боль физическую). если человеку нравится испытывать эти ощущения - значит, у него какие-то отклонения. ведь природа создала нас с наличием рефлексов и со способностью приобретать их, и они защищают наши тела от желания чувствовать боль.
не спорю, иногда приходится мириться с атакующей болью и терпеть её присутствие. восторга при этом никто не испытывает и мечтает, чтобы поскорее прошло.
но иногда... иногда хочется, чтобы на какие-то минуты стало так невыносимо больно, чтобы показалось, будто вот-вот подохнешь и никто не сумеет тебя спасти! к этому примешается чувство страха и отчаяния, которые почему-то захочется запомнить навсегда. они разольются по всему телу, которое не будет сдаваться, а станет терпеливо ждать, когда закончатся эти муки. и чёрт с ним, с этим чокнутым мозгом, которому везде мерещится смерть...
через несколько минут всё пройдёт, и человек испытает неописуемую радость от того, как хорошо жить и чувствовать себя более-менее здоровым.
и вот именно ради этой радости и стоит перетерпеть весь ужас беспощадной боли.

---

не знаю, то есть не помню, как это случилось, но однажды я чётко осознал то, что природа - сволочь. равнодушная, бесчувственная, беспристрастная сволочь. нет, в тот момент я не был в состоянии депрессии или меланхолии, мне просто стукнуло что-то в башку, и я начал лихорадочно соображать своим несколько ебанутым мозгом. а мозг говорил: "присмотрись к ней повнимательнее. ей же на всё плевать с высокой колокольни. да, сегодня она радует солнцем и дождём, а завтра где-нибудь возьмёт и устроит землетрясение."
я, честное слово, люблю её и не могу без неё существовать, как и почти все люди на земле. я восхищаюсь её красотой, питаю свою душу её энергией и тэ дэ. но с некоторых пор меня не покидает мысль о том, что природа живёт внутри себя. при этом она умудряется влиять на то, что окружает её извне, но не замечает этого... просто она в состоянии гармонии, и ничто её больше не занимает, не волнует, не беспокоит.
мозг, конечно, погорячился, назвав её тогда сволочью. но ведь она действительно безразлична ко всему! но... чёрт побери, не мне её судить, и я это прекрасно понимаю. однако что-то во мне продолжало её укорять. укорять природу – какая чушь. но нет, даже не так. это был не укор, просто нежелание мириться с тем, что вокруг – безразличие. безразличие великой силы, которая способна очаровывать, но вместе с тем лишена возможности испытать что-либо. да и что она, собственно говоря, должна испытывать?..
в результате я решил не морочить себе голову и просто перестал об этом думать. или это только показалось, что перестал?..

---

что-то захотелось Смурову стать критиком дневников.
вот только не знает он, в какое именно сообщество податься.
дилемма прям. оО''
может быть, посоветует кто-нибудь что-нибудь? *с хи-иленькой такой надеждой в голосе*

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Ты рифмуешь с морозами розу -
Получаешь замёрзший цветок.
Принимая надменную позу,
Он глядится, как в пруд, в потолок.

Я рифмую манеру и веру -
Получаю двух набожных дам,
Что воспитаны, знаешь, не в меру
И состарены не по годам.

Не рифмуй их с шипами растений,
Чтоб не вспомнили терн и венец.
Нарисуй лишь скрещенья явлений
И стрелу в плоти тонких сердец.

@темы: бумагомарательство

---

написанное стихотворение - это дыхание.
не всегда, изредка только.
но сейчас я воистину ощущаю себя отдышавшимся после долгого бега по кругу.
или ещё каким-нибудь огнедышащим драконом, который подпалил своим счастливым вздохом всю округу. хD
а всё потому, что один человек наполняет меня теплом и чувством лёгкости. за что ему огромное-преогромное спасибо, которое словами всё равно не выразить.
слова... они пригодны для стихов. стихи... они пригодны для того, чтобы выдыхать из себя что-то не имеющее иной формы.

---

Ну что ж, я снизошёл до низшей из ступеней,
Но с твёрдостью перил смириться не сумел.
Я слышал голос твой, слепой учитель пенья,
Но прибежать на крик, к несчастью, не успел.

И этот кавардак мне будет долго сниться,
Когда луна набросит повязку на глаза.
Моя слепая злость мечтает в небо вгрызться
Клыками одичалыми и всё вернуть назад...

Отдайте эти звёзды, которым безразлично
На что и для чего с безумием взирать.
Но для меня они как воздух: так привычны!
И мой слепой учитель боится умирать

Под небом безнадёжным, лишённом их мерцанья,
Хоть зрению его не суждено узнать
Лицо луны печальной пред мигом отрицанья.
Пред мигом, что сулит любую боль унять.

Я снизошёл к нему по лестнице согнутой...
Да что там, снизошёл! Бежал же со всех ног!
Но, опоздав одной решительной минутой,
Узнал, как беспощаден порой бывает рок...

@темы: бумагомарательство

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра