В выцветшем небе параболой веры,
Кем-то согнутой в нелепом безумье,
Мечется холод, не ведая меры,
Ждёт с нетерпеньем лица новолунья.
Вот появляется, в профиль повёрнут,
Хитрый насмешник, пародия света.
Кем-то, как висельник, в небо поддёрнут,
Тонкой вуалью как будто согретый.
Холод не может промолвить и слова...
Тайно вздыхает, любуясь светилой.
И, эту ночь покидая по-новой,
В рюмки тепло разливает текилой.