Должно быть, Смуровская душонка в самом деле имеет склонность к издевательству над самой собой... но, чёрт побери, я люблю читать о смерти. Нет, не научную там какую-нибудь литературу, подробно описывающую все раскрытые тайны этого явления, а описания смерти в произведениях художественных. Меня завораживает трагичность и особая душевность тех страниц книг, в которых автор стирает с лица выдуманной им земли кого-то из своих детищ. Ибо это есть высшая точка накала страстей. Ибо это есть самое берущее за живое явление. (Я, разумеется, говорю сейчас о смертях главных героев, ибо чаще всего именно они бывают показаны наиболее чётко и детально, в то время как гибели персонажей второстепенных обычно меньше внимания уделяется.) Да, конечно, я обливаюсь слезами, проклиная несправедливость этого мира (книжного мира, бугага! хD), но в то же время испытываю наисильнейшие эмоции, без которых душа, видимо, жить не умеет. Да и должно быть, многие люди нуждаются в подобных ощущениях, и потому тоже любят порыдать над книжечками.
Вот и сейчас я прочёл малюсенький рассказик, заканчивающийся смертью... и меня пробрало так, как давно уже ни от чего не пробирало. Да уж... Спасибо тебе, загадочный человек. Я слышал о твоём характере не самые лестные отзывы, но должен признать, что талант у тебя имеется. И поэтический, кстати, тоже. И отныне для меня ты в большей степени именно автор, нежели дурной человек. Аминь.