Растительные узоры вьются, егозят, переплетаются... А потом застывают, наконец, в одном положении и говорят о том, что они есть Красота. И я даже не думаю спорить, украшая ими себя самого. Где-то там, в глубине этих переплетений, поют соловьи, и их голоса доносятся словно бы из чащи леса. Это прекраснее, чем ракушка с мелодией морских волн. Это печальнее, чем разлука, которую предвещает такая подаренная "музыкальная шкатулка". Но это и благозвучнее любой из песен. Спой мне, спой мне, пожалуйста, спой...
И... когда-нибудь я выберусь из темницы заблуждений.