Когда-то слова лились из меня так, как молоко убегает из кастрюли, за которой забыла проследить непутёвая хозяйка. Исписанные тетрадные листы, пропитанные моим запахом; посты в виртуальных дневниках, тоже чем-то, должно быть, пахнущие... Мне кажется, что самые первые записи конкретно этого дневника пахли миндалём или шампиньонами. Если закрыть глаза и представить, что всё написанное здесь в мае-начале июня имеется и в рукописном варианте, то запах в самом деле будет таким - либо ореховым, либо грибным.
А сейчас я для себя пахну так, как пахнет кухня, на которой убежало то самое нелепое молоко. И очень хочется открыть окно, чтобы потоки ветра очистили загрязнённый воздух. Ибо, чёрт побери, новая порция молока уже ждёт-не дождётся своего часа, замерзая во враждебно настроенном холодильнике, но занять место своего убежавшего и пригоревшего собрата пока ещё не в силах. Ибо в воздухе витают его усопшие молекулы и не дают шанса ничему новому и стремящемуся на свободу.
Простите, Леди Луна, но сегодня мой моск будет лелеять лишь мысли о Вас. Потому что словами и речью у них стать ну никак не получается.