Что? Эльза Триоле, родная сестра Лили Брик, была женой Луи Арагона? Оо Да, тесен весь этот творческий мир...

---

Хммм. Детектив какой-то.

Случилось так, что я знаю немного больше, чем другие. И не хочу, чтобы это ушло со мною. Маяковский - память которого для меня священна - любил ее бесконечно. И я не хочу, чтобы о ней думали хуже, чем она есть на самом деле. Не обвинять, не оправдывать, а попытаться объяснить то, что произошло, - вот цель этой главы.
Трагедия двух людей из того "треугольника", который Маяковский называл своей семьей, заключалась в том, что Лиля любила Осипа Максимовича. Он же не любил ее, а Володя любил Лилю, которая не могла любить никого, кроме Оси. Всю жизнь, с тринадцати лет, она любила человека, равнодушного к ней.


Эсфири Шуб, которая к ней пришла после смерти Осипа Максимовича, она сказала: "Когда застрелился Володя, это умер Володя. Когда погиб Примаков - это умер он. Но когда умер Ося - это умерла я!"


(с) "Современницы о Маяковском", воспоминания Галины Катанян

---

Сумерки. Кружение в небе птиц напоминает кружение в чашке чаинок, если нарушить их покой ложечкой или простым взбалтыванием. Пытаюсь сконцентрировать внимание на одной, но очень хочется понаблюдать и за остальными. В итоге оставляю эту попытку и рассеиваю взгляд сразу по всему колыхающемуся облачку подвижных точек. Подвижных в пространстве и подвижных в пределах самих себя.
В больнице напротив вспыхивают электрических огнём первые окна. Фонарь протирает невидимым кулаком помутневший от сна единственный глаз.
А мне напротив хочется отгородиться от света. Потому что наступление сумерек давит на виски странной, необъяснимой болью.

Интересно, наукой или иным объяснено то, почему птицы стаями кружатся в сумерки?

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Список терминов продолжает пополняться.
"Расчленённая поэзия". Это когда аффтар пишет стихо на телефоне, отправляет его кому-то смс-кой, а оно приходит по частям, постепенно возвращая себе утраченное единство.

---

Без совести и без украдки,
с улыбкой, чуть более, чем саркастичной,
в наш утренний чай добавь капли яда
и руки сложи на груди.
Я взглядом окину тебя, моя крошка,
размеры беды и размеры любви,
точнее, того, что осталось от общей,
когда-то критической, целостной массы;
привычно (давно уже стало рефлексом)
подую на чай... как на угли костра,
ходить по которым есть суть ритуала,
который есть суть культа вечной любви.
Но-о... я не фанатик, не слабая жертва,
не тот, кто воскреснет подобно Христу.
Поэтому лучшее место для чая,
который отравлен как дань черной шутке,
как знак восхищения сотней трагедий
(Шекспир во главе этой сотни, конечно),
как тонкая, злая безумства игра...
да, лучшее место для нашего чая...
конечно, в цветах, моя милая крошка!
Нет-нет, не пытайся спасти этот фикус:
он очень давно мне мозолит глаза!

@темы: бумагомарательство

---

"Уйти в горы" - это у нас нынче "выйти из интернета" означает...

---

(с) Erica Hopper

+2

---

Утро началось с мескалина. Не с настоящего, конечно, с Олдосом Хаксли описанного. Ментальность. Посмотрела на всё шире. Надо подумать. Или лечь спать дальше. А то опять говорю как Лужин.
Удивительно все же, как настырно я отодвигаю в сторону то, что нужно выучить к экзамену, изменяя ему с тем, что каким-то неведомым образом само в голову просится. Вот с чего я взялась за старый блокнот с выписанными в него основными Хаксливскими выводами? С чего наткнулась именно на них (в блокноте много и другого)? Нафига я вообще пытаюсь решить эти не настолько уж важные вопросы? Нафига я вообще их себе задаю?
Пойду попробую поспать.
Даффи, привет тебе.)

---

Милые мои воспоминания... Не выцветайте, не становитесь подобны фотографии, пролежавшей годы без внимания. Я хочу помнить каждого человека, который дарил мне добро, я хочу с нежностью вспоминать каждое теплое чувство, которое отапливало мое сердце подобно крошечной батарее. Что бы ни происходило с ним сейчас, я хочу, чтобы оно помнило... И не связывалось больше с холодным рассудком.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Интересно, кто-нибудь замечал в своих снах последовательность образов, обусловленную сцеплением чисто звуковых ассоциаций? То есть если, к примеру, приснилась лилия, то за ней может присниться люлька, лилипуты, девушка Оля и так далее. Якубинский вот считал, что так и есть. Якубинский странный был, конечно, тип... Во многом я с ним согласна, но в этом согласиться не могу. Но вдруг он все же и здесь частично прав?

---

(с) Ayami Kojima

@темы: красота, ты здесь, родная?

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Мои мольбы услышаны? Солнце сегодня было. Только я его почти всё проспала.

---

Было ли солнце в этом году? Или я невнимателен, или его в самом деле ещё не было. Вроде бы ничего необычного или страшного нет, ну висит над нами это бело-серое полотно и висит. Но сегодня утром я поймала себя на мысли, что мне хочется расцарапать его когтями - как будто под ним настоящая картина спрятана. С небом, облаками и солнцем, чёрт подери.

---

Надо бы в дневник это поместить, прекрасно ибо.

---

Пришла смска от Галарины, в которой она желает мне и моей семье быть здоровенькими и счастливенькими. Сейчас я могу сравнить это только с письмами Маяковского Лилечке. Он, кажется, так ей и говорил: будь здоровенькой. Я даже закрыла глаза на Галаринины словесные нагромождения, так меня это пожелание умилило. х)

---

Я - ископаемый зверь
в глубинах твоих школьных лет,
под слоем клочков карты мира,
которой пришёл долгожданный конец:
пугала всегда очень сильно
законченным образом не-вы-ра-зи-мых(!)
широт и долгот, океанов и рек!
Так пусть же покоится с миром.
Но я, не забудь, ископаемый зверь
под слоем бумажных обрывков.
Лежу где-нибудь
под точкой вулкана,
под нитью реки
или пятнышком льда.
И снятся мне тёплые руки,
которые из-под руин
огромного мёртвого мира
поднимут, как птицу с земли,
всю меня.

Шизофрения какая-то

@темы: бумагомарательство

---

Я вспомнила одно недавнее стихотворение и, дойдя до нескольких слов, которые при написании казались мне не очень выразительными, подумала, что они, всё же, подобраны хорошо, органично по отношению ко всему остальному стихотворению. И то ли потому, что слова эти были о женском теле, то ли по какой-то другой причине, я почувствовала, что верно подобранные в стихах сцепления слов (чужих, своих) при прочтении оставляют ощущения, подобные тем, которые испытаешь при взгляде на красивую женскую фигуру и отдельные её составляющие. Некое удовольствие от точности, правильности и выразительности. И от того, что среди серого и неприметного удалось наконец отыскать то, что нравится. Провожу эту причудливую параллель и понимаю, что сравниваемые ощущения очень сходны, каким бы неприличным или бестактным по отношению как к красивым женщинам, так и к замечательным поэтам это не казалось.)