[Розмарин.]

Целься в небо стрелой совершенства.
Сизым тучам распутывай руки,
Что сплелись в предвкушеньи блаженства
Не дождями пролиться со скуки,

А чернильной водой старых писем,
Пережжённых холодной зимою.
Но от них я теперь не зависим,
Нас туман разделил пеленою.

Нас травили не ядом, а песней
(А когда-то ведь ей воскрешали)
И кричали: "Не верь! Не надейся!
Но люби этот мир обветшалый!

И прицелься как можно точнее
В серый прах тех бумажных конвертов,
Чей оскал всех улыбок мрачнее,
Чьи ладони дрожат не от ветра..."

_____
Я кольнул это небо иглою
И, на сдувшийся праздник взирая,
Попрощался с мелодией злою,
Под напев "Па-де-де" умирая.



да, если уж подыхать, то под "Па-де-де" Чайковского.

@темы: бумагомарательство