НЕ-БО
Вспомнилось...
Этой весной я познакомился здесь, на дневниках, с одним весьма интересным молодым человеком. Большая часть этой самой интересности заключалась в том, что он писал рассказы. Сие, конечно, далеко не невидаль, но рассказы эти были необычными и... как бы это вернее сказать... увлекающими. Особую атмосферность создавала сюрреалистичность и недосказанность сюжетов и характеристик героев. И это при том, что молодой человек практически не разбирался в литературе и её направлениях и не задумывался над тем, в каком стиле ему писать. Да, это был именно что талант, а не следствие увлечения литературой.
Мы с ним быстро подружились. Он писал для меня, а я для него. Приятно было заходить на его дневник и видеть, что для тебя оставлен очередной плод богатого воображения, в которое не терпелось поскорее погрузиться. И так же приятно было посылать ему на ночь глядя у-мылки со сказками или стихами. Да и приятно было с этим писателем и просто общаться. В нём не было ни капли зазнайства, и каждое его слово словно бы улыбалось, светилось изнутри.
И я к нему определённо чувствовал чувства. Неверно будет сказать "что-то чувствовал", затёрто как-то. Ибо это было не что-то, а вполне себе ощущение уюта и тепла. Когда сердце согрето тем, что погружено в чью-то душу, и ничего больше и не желает. И при этом мне никогда не хотелось послать ему что-то а-ля *нежно обнял* или *поцеловал в щёчку*. Я вообще не испытывал желания говорить что-то о своих чувствах. Мне и так было очень, очень хорошо.
Жил мой милый друг в Петербурге и даже приглашал меня к себе летом в гости. И, поскольку летом у меня в самом деле была перспектива поездки в этот город, я думал, что, быть может, мы действительно сможем увидеться. Для меня это было бы большой радостью. Но опять же - не радостью влюблённого, а какой-то иной... Даже если бы я находился с ним совсем рядом, и мне захотелось бы взять его за руку или положить голову на его плечо - мой самоконтроль не позволил бы мне этого сделать. Хотя бы просто потому, что он-то во мне наверняка видел только друга, и было бы бесстыдством так поступать.
Но пришло время - и я забыл об этом человеке. Как ни странно, просто забыл. А всё потому, что один "пельмень уральский" пришёл по мою душу и забрал её себе, ибо я и не особо сопротивлялся. И, став счастливым обладателем того, кому была нужна именно что любовь, я спокойно отрёкся от всего остального. О, я вообще глупец, и нет мне прощения. Но всё вышло так, как вышло.
Дневник того молодого человека сейчас уже в архиве. Он перестал появляться там немного погодя после того, как оттуда исчез я. Поэтому у меня нет никакой возможности его отыскать. Да и зачем? Уж не для того ведь, чтобы попросить прощения за то, что так нагло свалил из его жизни. Стыдно.
И к чему я, собственно, всё это вспомнил? Нет, вспомнилось-то оно, конечно, вне зависимости от меня, но в итоге я пришёл к одному вопросу. Стал бы я горевать, если бы так и не увидел моего милого писателя? Потому что я бы правда его не увидел. Ибо с Питером мне этим летом был весьма печальный облом.
Да, стал бы или не стал - мне очень интересно. Да у меня вообще как всегда всё донельзя своевременно и актуально. хD Какой же я дурачок, право слово.
Этой весной я познакомился здесь, на дневниках, с одним весьма интересным молодым человеком. Большая часть этой самой интересности заключалась в том, что он писал рассказы. Сие, конечно, далеко не невидаль, но рассказы эти были необычными и... как бы это вернее сказать... увлекающими. Особую атмосферность создавала сюрреалистичность и недосказанность сюжетов и характеристик героев. И это при том, что молодой человек практически не разбирался в литературе и её направлениях и не задумывался над тем, в каком стиле ему писать. Да, это был именно что талант, а не следствие увлечения литературой.
Мы с ним быстро подружились. Он писал для меня, а я для него. Приятно было заходить на его дневник и видеть, что для тебя оставлен очередной плод богатого воображения, в которое не терпелось поскорее погрузиться. И так же приятно было посылать ему на ночь глядя у-мылки со сказками или стихами. Да и приятно было с этим писателем и просто общаться. В нём не было ни капли зазнайства, и каждое его слово словно бы улыбалось, светилось изнутри.
И я к нему определённо чувствовал чувства. Неверно будет сказать "что-то чувствовал", затёрто как-то. Ибо это было не что-то, а вполне себе ощущение уюта и тепла. Когда сердце согрето тем, что погружено в чью-то душу, и ничего больше и не желает. И при этом мне никогда не хотелось послать ему что-то а-ля *нежно обнял* или *поцеловал в щёчку*. Я вообще не испытывал желания говорить что-то о своих чувствах. Мне и так было очень, очень хорошо.
Жил мой милый друг в Петербурге и даже приглашал меня к себе летом в гости. И, поскольку летом у меня в самом деле была перспектива поездки в этот город, я думал, что, быть может, мы действительно сможем увидеться. Для меня это было бы большой радостью. Но опять же - не радостью влюблённого, а какой-то иной... Даже если бы я находился с ним совсем рядом, и мне захотелось бы взять его за руку или положить голову на его плечо - мой самоконтроль не позволил бы мне этого сделать. Хотя бы просто потому, что он-то во мне наверняка видел только друга, и было бы бесстыдством так поступать.
Но пришло время - и я забыл об этом человеке. Как ни странно, просто забыл. А всё потому, что один "пельмень уральский" пришёл по мою душу и забрал её себе, ибо я и не особо сопротивлялся. И, став счастливым обладателем того, кому была нужна именно что любовь, я спокойно отрёкся от всего остального. О, я вообще глупец, и нет мне прощения. Но всё вышло так, как вышло.
Дневник того молодого человека сейчас уже в архиве. Он перестал появляться там немного погодя после того, как оттуда исчез я. Поэтому у меня нет никакой возможности его отыскать. Да и зачем? Уж не для того ведь, чтобы попросить прощения за то, что так нагло свалил из его жизни. Стыдно.
И к чему я, собственно, всё это вспомнил? Нет, вспомнилось-то оно, конечно, вне зависимости от меня, но в итоге я пришёл к одному вопросу. Стал бы я горевать, если бы так и не увидел моего милого писателя? Потому что я бы правда его не увидел. Ибо с Питером мне этим летом был весьма печальный облом.
Да, стал бы или не стал - мне очень интересно. Да у меня вообще как всегда всё донельзя своевременно и актуально. хD Какой же я дурачок, право слово.