НЕ-БО
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
НЕ-БО
я не могу легко и просто удалить из Избранного того, кого читаю довольно долгое время. привязываюсь, привыкаю. и даже если причина для удаления имеется, буду до последнего ждать критического момента, когда уже точно решу распрощаться с человеком раз и навсегда.
это одна из причин, по которой я не часто кого-то в этот список добавляю. мне просто хочется, чтобы там были только те, кто действительно нужен и интересен, а не те, мимо кого я проходил и остановился лишь ненадолго.
и поэтому мне было странно услышать сегодня от одного человека, что я пафосная малолетка, гордящаяся тем, что у неё ПЧ больше, чем Избранных. о_О
это одна из причин, по которой я не часто кого-то в этот список добавляю. мне просто хочется, чтобы там были только те, кто действительно нужен и интересен, а не те, мимо кого я проходил и остановился лишь ненадолго.
и поэтому мне было странно услышать сегодня от одного человека, что я пафосная малолетка, гордящаяся тем, что у неё ПЧ больше, чем Избранных. о_О
понедельник, 10 августа 2009
НЕ-БО
перемены, перемены, перемены...
жизнь есть вечная череда различных изменений, это одна из самых важных её основ.
кто-то мечтательно ожидает перемены под названием "чудо", скучая одинокими вечерами; кто-то, будучи консерватором по натуре, боится малейших нарушений привычного ритма, стараясь оставлять всё как есть; кто-то не обращает на такие вещи ни малейшего внимания, двигаясь по кругу как белка в колесе.
а я... а я, знаете, даже и мечтать не мог, что однажды в мою жизнь придёт такое великое счастье.
верил ли я в то, что случаются такие чудеса? да, пожалуй. я перестал ждать, вёл отчаявшееся существование, но где-то на самой глубине души вера оставалась нетронутой и неприкосновенной. и в итоге, по воле случая, она всё же оказалась вознаграждена.
так что Господина Смурова больше нет. он кончился, а я жива. да-да, именно жива. потому что то, чем я являюсь на самом деле, - это всё-таки женская сущность. хрупкая, ранимая... а теперь ещё и любящая всем сердцем. но в силу привычки я не оставлю манеры писать от мужского лица и в некоторых моментах так и буду мнить себя мальчиком. у меня вообще есть склонность к раздвоению личности, причиной которой служат глубокие противоречия: как наследственные, так и появившиеся за время жизни. но это всё неважно, да... важно лишь то, что мои пальцы теперь бережно сжимают самую утончённую, самую прекрасную Розу на свете. мою бесценную Белую Розу... и я сделаю всё для того, чтобы она была счастлива, буду хранить её как зеницу ока. в этом-то, коротко говоря, и заключается смысл моей жизни. новой, воскресшей жизни.
теперь только осталось постараться выгнать отсюда всё, что пропахло Смуровским духом. хD и бесконечно радоваться тому, что Роза умеет дарить такой тонкий, такой незабываемый аромат счастья...)
жизнь есть вечная череда различных изменений, это одна из самых важных её основ.
кто-то мечтательно ожидает перемены под названием "чудо", скучая одинокими вечерами; кто-то, будучи консерватором по натуре, боится малейших нарушений привычного ритма, стараясь оставлять всё как есть; кто-то не обращает на такие вещи ни малейшего внимания, двигаясь по кругу как белка в колесе.
а я... а я, знаете, даже и мечтать не мог, что однажды в мою жизнь придёт такое великое счастье.
верил ли я в то, что случаются такие чудеса? да, пожалуй. я перестал ждать, вёл отчаявшееся существование, но где-то на самой глубине души вера оставалась нетронутой и неприкосновенной. и в итоге, по воле случая, она всё же оказалась вознаграждена.
так что Господина Смурова больше нет. он кончился, а я жива. да-да, именно жива. потому что то, чем я являюсь на самом деле, - это всё-таки женская сущность. хрупкая, ранимая... а теперь ещё и любящая всем сердцем. но в силу привычки я не оставлю манеры писать от мужского лица и в некоторых моментах так и буду мнить себя мальчиком. у меня вообще есть склонность к раздвоению личности, причиной которой служат глубокие противоречия: как наследственные, так и появившиеся за время жизни. но это всё неважно, да... важно лишь то, что мои пальцы теперь бережно сжимают самую утончённую, самую прекрасную Розу на свете. мою бесценную Белую Розу... и я сделаю всё для того, чтобы она была счастлива, буду хранить её как зеницу ока. в этом-то, коротко говоря, и заключается смысл моей жизни. новой, воскресшей жизни.
теперь только осталось постараться выгнать отсюда всё, что пропахло Смуровским духом. хD и бесконечно радоваться тому, что Роза умеет дарить такой тонкий, такой незабываемый аромат счастья...)
пятница, 07 августа 2009
НЕ-БО
посвящается моему бесценному Сокровищу.
Птичьей поступью мерить тропинки
И мириться с предчувствием смерти.
Я учусь Вас читать без запинки,
Между строк видя четверти, трети,
Половинки теней старых башен
С циферблатами лиц королевских.
С Вами холод не так уж и страшен,
Ваши строки натянуты леской,
Паутиной серебряных нитей,
Задушивших любые сомненья.
Нет ни слёзо-, ни кровопролитий
На полянах дворянских имений.
Я учу Вас читать без запинки
Письмена на сердечной бумаге.
Вы рисуете красками с цинком,
Добавляя в них капли отваги.
Птичьей поступью мерить тропинки
И мириться с предчувствием смерти.
Я учусь Вас читать без запинки,
Между строк видя четверти, трети,
Половинки теней старых башен
С циферблатами лиц королевских.
С Вами холод не так уж и страшен,
Ваши строки натянуты леской,
Паутиной серебряных нитей,
Задушивших любые сомненья.
Нет ни слёзо-, ни кровопролитий
На полянах дворянских имений.
Я учу Вас читать без запинки
Письмена на сердечной бумаге.
Вы рисуете красками с цинком,
Добавляя в них капли отваги.
НЕ-БО
убежал КСС, а у меня нет денег для погони за ним. но реклама определённо убивает мой моск. >_<
я вообще нынче не совсем здесь. или и вовсе совсем не здесь. что-то среднее меж...
да, я в иной реальности... в той, что согрета солнечным теплом сердца самого родного и дорогого человека. и мне совсем не хочется её покидать.
однако я никуда не денусь и скоро вернусь сюда. отвечу на затеянный флешмоб и комментарии.
поэтому не думайте, что Смуров пропал без вести. это просто что-то вроде дайри-отпуска.
я вообще нынче не совсем здесь. или и вовсе совсем не здесь. что-то среднее меж...
да, я в иной реальности... в той, что согрета солнечным теплом сердца самого родного и дорогого человека. и мне совсем не хочется её покидать.
однако я никуда не денусь и скоро вернусь сюда. отвечу на затеянный флешмоб и комментарии.
поэтому не думайте, что Смуров пропал без вести. это просто что-то вроде дайри-отпуска.
суббота, 01 августа 2009
01:22
Доступ к записи ограничен
НЕ-БО
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
00:57
Доступ к записи ограничен
НЕ-БО
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
НЕ-БО
И какая мне стать искупать,
Извиняться, платить вам за то, что я живу?
Жизнь дана мне не на показ вам - она дана мне, чтоб я жил ею.
Небо обширно: в нём есть простор для всех родов любви,
Для всех родов доблести.
И зачем вам суетиться
И прислушиваться перед лицом правды?
Ведь великому сердцу всегда даётся великая любовь.
(с) "Сурганова и оркестр"
Извиняться, платить вам за то, что я живу?
Жизнь дана мне не на показ вам - она дана мне, чтоб я жил ею.
Небо обширно: в нём есть простор для всех родов любви,
Для всех родов доблести.
И зачем вам суетиться
И прислушиваться перед лицом правды?
Ведь великому сердцу всегда даётся великая любовь.
(с) "Сурганова и оркестр"
НЕ-БО
спустя столько лет узнать новую подробность о твоей смерти и поразиться тому, что она, она (!) подарила тебе ещё один день жизни (когда ты чуть не умер в первый раз), просто засунув в рот таблетку - это оказалось очень... невыносимо больно.
она, конечно, дрянь ещё та, но... она ведь любила тебя, хоть совсем и не жалела твоих нервов, от чего ты в итоге и умер раньше неё, всей такой больной-пребольной.
мне трудно представить, как эта грешная рука тянет свои пальцы к твоему рту и пихает туда спасительный нитроглицерин. но когда я думаю об этом, внутри всё сжимается от переполняющих эмоций. здесь трудно выделить какое-то основное чувство, это просто адская смесь, будоражащая мои никчёмные нервишки.
и если ты слышишь меня, знай, что мне никогда тебя не забыть... и, пожалуйста, улыбнись там, на небесах.
она, конечно, дрянь ещё та, но... она ведь любила тебя, хоть совсем и не жалела твоих нервов, от чего ты в итоге и умер раньше неё, всей такой больной-пребольной.
мне трудно представить, как эта грешная рука тянет свои пальцы к твоему рту и пихает туда спасительный нитроглицерин. но когда я думаю об этом, внутри всё сжимается от переполняющих эмоций. здесь трудно выделить какое-то основное чувство, это просто адская смесь, будоражащая мои никчёмные нервишки.
и если ты слышишь меня, знай, что мне никогда тебя не забыть... и, пожалуйста, улыбнись там, на небесах.
четверг, 30 июля 2009
НЕ-БО
вторник, 28 июля 2009
НЕ-БО
интересно, эта книга не случайно попалась мне именно сейчас? чтобы я возмечтал стать Накатой и пошёл искать твоего кота, расспрашивая всех других котов в округе, не видели ли они его?..
это совпадение. но я действительно очень хочу уметь разговаривать с кошками, ведь это непременно помогло бы... но и простые поиски обязательно должны помочь! я верю. он вернётся.
это совпадение. но я действительно очень хочу уметь разговаривать с кошками, ведь это непременно помогло бы... но и простые поиски обязательно должны помочь! я верю. он вернётся.
суббота, 25 июля 2009
НЕ-БО
как же иногда надоедает вся эта подстерегающая на каждом шагу жизненная шелуха... она похожа на пыль, которую стоит только протереть с книжной полки, как она уже снова тут как тут. она неистребима. иногда чертовски невыносима. но всё же очень важна в качестве составляющей этого мира. то же самое и с жизненной шелухой. она способна вывести из терпения, способна поглотить своей скукой, способна усыпить угнетающей мелодией, в конце-концов... но вместе с тем она нужна. нужна, чёрт побери.
и нет ничего ужаснее, когда вокруг одна она. неразбавленная ничем, ничем не закрашенная.
и нет ничего прекраснее, когда её жалкое существование перечёркнуто тем, что поистине важно. поистине достойно внимания, понимания и хранения.
и сейчас мне выпала честь наслаждаться вторым вариантом, совсем позабыв о первом.
и нет ничего ужаснее, когда вокруг одна она. неразбавленная ничем, ничем не закрашенная.
и нет ничего прекраснее, когда её жалкое существование перечёркнуто тем, что поистине важно. поистине достойно внимания, понимания и хранения.
и сейчас мне выпала честь наслаждаться вторым вариантом, совсем позабыв о первом.
НЕ-БО
Продавая за деньги свободу слепых городов,
Эта зрячая ночь вынимает занозы из рук.
Капля йода. Повязка. Твой паспорт готов.
Убирайся отсюда! Беги без оглядки, мой друг!
И, считая ступени ногами быстрей, чем умом,
Отпускай на свободу шаги, как привязанных псов.
У судьбы был когда-то закрытый (от всех) перелом,
И костьми полегли мы на поле без песен, без слов...
Но забытый мотив прорастает травой на крови,
Пробивается к свету сквозь толпы невидимых душ.
Так держи его крепче за листья, за ноты лови,
Заплетай его в косы и гладким дыханьем утюжь!
______
Капля йода. На гладкой поверхности ветреных снов,
Молоком разлитЫх по ступеням, ведущим ко дну...
Ты пройдёшь по дороге, как выпивший яд богослов,
И найдёшь среди истин фальшивых родную одну.
Эта зрячая ночь вынимает занозы из рук.
Капля йода. Повязка. Твой паспорт готов.
Убирайся отсюда! Беги без оглядки, мой друг!
И, считая ступени ногами быстрей, чем умом,
Отпускай на свободу шаги, как привязанных псов.
У судьбы был когда-то закрытый (от всех) перелом,
И костьми полегли мы на поле без песен, без слов...
Но забытый мотив прорастает травой на крови,
Пробивается к свету сквозь толпы невидимых душ.
Так держи его крепче за листья, за ноты лови,
Заплетай его в косы и гладким дыханьем утюжь!
______
Капля йода. На гладкой поверхности ветреных снов,
Молоком разлитЫх по ступеням, ведущим ко дну...
Ты пройдёшь по дороге, как выпивший яд богослов,
И найдёшь среди истин фальшивых родную одну.
02:03
Доступ к записи ограничен
НЕ-БО
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
воскресенье, 19 июля 2009
22:04
Доступ к записи ограничен
НЕ-БО
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
НЕ-БО
луна под знаком смерти.
печальная монета.
нет марок на конверте -
письму не стать ответом.
под дулом пистолета
звезда кричит проклятья.
улики и приметы
бинтом повяжут платье.
валить к чертям собачьим
приятней, чем на плаху
сложить главу незрячей,
но непокорной птахе.
луна, как знак вопроса,
склоняется над нами,
и птаха, словно босый
птенец, скребёт ногами.
под дулом пистолета
топор не так уж страшен...
запомни это лето.
ты в цвет зари окрашен.
печальная монета.
нет марок на конверте -
письму не стать ответом.
под дулом пистолета
звезда кричит проклятья.
улики и приметы
бинтом повяжут платье.
валить к чертям собачьим
приятней, чем на плаху
сложить главу незрячей,
но непокорной птахе.
луна, как знак вопроса,
склоняется над нами,
и птаха, словно босый
птенец, скребёт ногами.
под дулом пистолета
топор не так уж страшен...
запомни это лето.
ты в цвет зари окрашен.
НЕ-БО
я не религиозный фанатик, и не мечтаю о стигматах, но было бы лучше пробить мои запястья гвоздями, чем прибивать меня за капюшон к стене так, что ноги в воздухе болтаются.
я хочу спрыгнуть вниз. слышишь, о великий прибивальщик к стенам, спрыгнуть! но ткань капюшона словно бы потеряла способность рваться. осталось только подобно Алисе смотреть на свои далёкие ноги и думать недалёким мозгом о том, что буду посылать им ботинки на Новый год. хотя какие ботинки, какой Новый год... моя нынешняя пара обуви уже никогда не износится, не пробежится по траве, не наступит в лужу, не "попросит каши".
я помню тебя совсем ещё маленьким. а ты, ты меня помнишь? в твоих походах под столом всегда было что-то особенно трогательное. ты брал шнурки гостей своими пухленькими пальчиками и смотрел на них с таким видом, словно решаешь какой резать провод: красный или синий? и после того, как некоторые из жертв твоих невинных шалостей спотыкались или и вовсе падали при попытке выйти из-за стола, ты получал "награду" в виде нескольких шлепков и наблюдал за смущённо улыбающейся и извиняющейся перед взрослыми дядями и тётями мамой.
а по телевизору снова показывали ёлку и кружащихся вокруг неё нарядных детей. ты сидел под маленькой её копией (дочкой большой ёлки - как говорила мама), грыз шоколадного Деда Мороза и мечтал, чтобы все взрослые привязали свои шнурки к стульям и закружились с ними в задорном танце. что за странное сочувствие к стульям? к стульям, которые всегда были вынуждены стоять на месте и жалобно поскрипывать под тяжестью садящихся на них людей. никто не слышал этих их печальных вздохов, только твои "ушки на макушке" улавливали каждый звук с внимательностью радиста. и однажды ты решил приделать к своему любимому стулу крылья от сшитого мамой костюма майского жука. стул, конечно, был счастлив всей своей стуличьей душой, но, увы, так и не взлетел. однако в то, что сам-то ты летать умеешь, твой детский ум верил беспрекословно. и ты летал каждую Новогоднюю ночь. летал и падал в сугробы, поднимающиеся до самых окон первого этажа квартиры. летал и падал, падал и летал. каждую Новогоднюю ночь...
часы давно уже пробили 12, а я, так и не отцепив свой капюшон от стены, вишу здесь и мечтаю о том, чтобы потанцевать хотя бы со стулом. так помнишь ли ты меня? мои шнурки дедоморозовских ботинок уже не вызывают у тебя сосредоточенную улыбку любителя связывания гостей воедино. я провожаю взглядом твою фигуру стройного юноши и со вздохом жду, когда же прилетит фея, вертолёт или хотя бы дятел, который любит клевать ткань капюшонов. но ноги всё так же с печалью смотрят на свою тень на полу и уже сами предлагают послать им в качестве подарка пару мягких домашних тапок.
я помню тебя сидящим под столом и выбирающим между шалостью и скукой. между детством и старостью. между неувядающей памятью и вечным забытьём. тогда мне казалось, что ты никогда не сделаешь свой выбор в пользу серебристой паутины времён, опутывающей собой фигурки маленьких детей и ставящей их на полку в качестве сувениров. да, тогда мне всё ещё казалось...
я хочу спрыгнуть вниз. слышишь, о великий прибивальщик к стенам, спрыгнуть! но ткань капюшона словно бы потеряла способность рваться. осталось только подобно Алисе смотреть на свои далёкие ноги и думать недалёким мозгом о том, что буду посылать им ботинки на Новый год. хотя какие ботинки, какой Новый год... моя нынешняя пара обуви уже никогда не износится, не пробежится по траве, не наступит в лужу, не "попросит каши".
я помню тебя совсем ещё маленьким. а ты, ты меня помнишь? в твоих походах под столом всегда было что-то особенно трогательное. ты брал шнурки гостей своими пухленькими пальчиками и смотрел на них с таким видом, словно решаешь какой резать провод: красный или синий? и после того, как некоторые из жертв твоих невинных шалостей спотыкались или и вовсе падали при попытке выйти из-за стола, ты получал "награду" в виде нескольких шлепков и наблюдал за смущённо улыбающейся и извиняющейся перед взрослыми дядями и тётями мамой.
а по телевизору снова показывали ёлку и кружащихся вокруг неё нарядных детей. ты сидел под маленькой её копией (дочкой большой ёлки - как говорила мама), грыз шоколадного Деда Мороза и мечтал, чтобы все взрослые привязали свои шнурки к стульям и закружились с ними в задорном танце. что за странное сочувствие к стульям? к стульям, которые всегда были вынуждены стоять на месте и жалобно поскрипывать под тяжестью садящихся на них людей. никто не слышал этих их печальных вздохов, только твои "ушки на макушке" улавливали каждый звук с внимательностью радиста. и однажды ты решил приделать к своему любимому стулу крылья от сшитого мамой костюма майского жука. стул, конечно, был счастлив всей своей стуличьей душой, но, увы, так и не взлетел. однако в то, что сам-то ты летать умеешь, твой детский ум верил беспрекословно. и ты летал каждую Новогоднюю ночь. летал и падал в сугробы, поднимающиеся до самых окон первого этажа квартиры. летал и падал, падал и летал. каждую Новогоднюю ночь...
часы давно уже пробили 12, а я, так и не отцепив свой капюшон от стены, вишу здесь и мечтаю о том, чтобы потанцевать хотя бы со стулом. так помнишь ли ты меня? мои шнурки дедоморозовских ботинок уже не вызывают у тебя сосредоточенную улыбку любителя связывания гостей воедино. я провожаю взглядом твою фигуру стройного юноши и со вздохом жду, когда же прилетит фея, вертолёт или хотя бы дятел, который любит клевать ткань капюшонов. но ноги всё так же с печалью смотрят на свою тень на полу и уже сами предлагают послать им в качестве подарка пару мягких домашних тапок.
я помню тебя сидящим под столом и выбирающим между шалостью и скукой. между детством и старостью. между неувядающей памятью и вечным забытьём. тогда мне казалось, что ты никогда не сделаешь свой выбор в пользу серебристой паутины времён, опутывающей собой фигурки маленьких детей и ставящей их на полку в качестве сувениров. да, тогда мне всё ещё казалось...
суббота, 18 июля 2009
НЕ-БО
когда мне снится странный сон, я обычно помню о нём почти весь день. и когда приходит время снова ложиться спать, чувство неуютности от увиденного прошлой ночью всё равно не покидает меня. вот и сейчас мне не хочется ложиться в постель и смыкать глаза. наверное, это подсознание так протестует из-за нежелания снова увидеть что-то неприятное.
а сон был паршивый. вся его паршивость вряд ли будет в полной мере понятна кому-то ещё, кроме меня, но... мне снилась моя любимая бабушка, которую я очень любил и люблю до сих пор (она умерла 4 года назад. и сорри за тавтологию), но, чёрт побери, на ней было лицо другой моей бабушки, которую я ненавижу и вряд ли сумею когда-либо простить за всю её мерзость. не хочу пускаться в описания любви и ненависти и поэтому подробно свои чувства к ним излагать не буду. скажу только то, что я проснулся в натуральном шоке. меня всего перекорёжило от такого сочетания, и я был целый день под дурацким впечатлением. да, я понимаю, сегодня мне приснится что-нибудь другое, но мозг всё равно протестует, что б его. поэтому буду сидеть до того, пока глаза сами не закроются. ><
как раз вот "Юленька" докачалась. сменю один ужастик на другой, ага. хD
а ещё я поставил на закачку экранизацию "Триумфальной арки" 1948 года. будет очень приятно вернуться в общество героев, о которых недавно читал и с которыми было грустно прощаться. а так наше знакомство продлится ещё на 02:12:39 минут/часов/секунд. и это чудесно, да.
а сон был паршивый. вся его паршивость вряд ли будет в полной мере понятна кому-то ещё, кроме меня, но... мне снилась моя любимая бабушка, которую я очень любил и люблю до сих пор (она умерла 4 года назад. и сорри за тавтологию), но, чёрт побери, на ней было лицо другой моей бабушки, которую я ненавижу и вряд ли сумею когда-либо простить за всю её мерзость. не хочу пускаться в описания любви и ненависти и поэтому подробно свои чувства к ним излагать не буду. скажу только то, что я проснулся в натуральном шоке. меня всего перекорёжило от такого сочетания, и я был целый день под дурацким впечатлением. да, я понимаю, сегодня мне приснится что-нибудь другое, но мозг всё равно протестует, что б его. поэтому буду сидеть до того, пока глаза сами не закроются. ><
как раз вот "Юленька" докачалась. сменю один ужастик на другой, ага. хD
а ещё я поставил на закачку экранизацию "Триумфальной арки" 1948 года. будет очень приятно вернуться в общество героев, о которых недавно читал и с которыми было грустно прощаться. а так наше знакомство продлится ещё на 02:12:39 минут/часов/секунд. и это чудесно, да.
четверг, 16 июля 2009
НЕ-БО
Целься в небо стрелой совершенства.
Сизым тучам распутывай руки,
Что сплелись в предвкушеньи блаженства
Не дождями пролиться со скуки,
А чернильной водой старых писем,
Пережжённых холодной зимою.
Но от них я теперь не зависим,
Нас туман разделил пеленою.
Нас травили не ядом, а песней
(А когда-то ведь ей воскрешали)
И кричали: "Не верь! Не надейся!
Но люби этот мир обветшалый!
И прицелься как можно точнее
В серый прах тех бумажных конвертов,
Чей оскал всех улыбок мрачнее,
Чьи ладони дрожат не от ветра..."
_____
Я кольнул это небо иглою
И, на сдувшийся праздник взирая,
Попрощался с мелодией злою,
Под напев "Па-де-де" умирая.
да, если уж подыхать, то под "Па-де-де" Чайковского.
Сизым тучам распутывай руки,
Что сплелись в предвкушеньи блаженства
Не дождями пролиться со скуки,
А чернильной водой старых писем,
Пережжённых холодной зимою.
Но от них я теперь не зависим,
Нас туман разделил пеленою.
Нас травили не ядом, а песней
(А когда-то ведь ей воскрешали)
И кричали: "Не верь! Не надейся!
Но люби этот мир обветшалый!
И прицелься как можно точнее
В серый прах тех бумажных конвертов,
Чей оскал всех улыбок мрачнее,
Чьи ладони дрожат не от ветра..."
_____
Я кольнул это небо иглою
И, на сдувшийся праздник взирая,
Попрощался с мелодией злою,
Под напев "Па-де-де" умирая.
да, если уж подыхать, то под "Па-де-де" Чайковского.
среда, 15 июля 2009
НЕ-БО
бооожеее... в такую жару мне хочется жить в море и быть лунной медузой. они очень красивые. **
между прочим, это единственный нормальный (сиречь логичный) мыслевывод, пришедший за сегодня в мою перегревшуюся голову. оО и будучи полным болваном, я решил его зачем-то записать. на память. хD хоть это и похоже больше на мечту, а не на мысль...
между прочим, это единственный нормальный (сиречь логичный) мыслевывод, пришедший за сегодня в мою перегревшуюся голову. оО и будучи полным болваном, я решил его зачем-то записать. на память. хD хоть это и похоже больше на мечту, а не на мысль...